Parashqevi Simaku, Albânia, há mais de 20 anos. Enquanto eu assistia no meio do público.

mesmo que explicasse, não estou certa que alguém percebesse o que sinto ao ver isto.

“Dhe cdo ëndërrim
Dua ta shikoj në jet
Dua emri im
Një kuptim të më ket”

Dois mil cigarros.
E uma centena de milhas
de parede a parede.
Uma eternidade e meia de vigílias
mais brancas que a neve.

Toneladas de palavras
velhas como pegadas
de um ornitorrinco na areia.

Uma centena de livros que ficaram por escrever.
Uma centena de pirâmides que ficaram por construir.

Lixo.
Pó.

Amargo
como o princípio do mundo.

Acredita em mim quando digo
que foi belo.

Miroslav Holub

Liv Ullman em Lágrimas e Suspiros de Bergman

diz que não sabe do medo da morte do amor
diz que tem medo da morte do amor
diz que o amor é morte é medo
diz que a morte é medo é amor
diz que não sabe

Alejandra Pizarnik

civilization

is only chaos

taking a rest

in The Art of Looking Sideways

Catherine Deneuve, em “Repulsa” de Polanski, 1965

A fonte de todo o mal é o aborrecimento e é ele que é necessário afastar.
É necessário mudar constantemente a perspectiva da realidade.
Trata-se de afastar tanto quanto possível o ponto onde se sente que a rotina impera, o ponto em que a repetição começa.

Kierkegaard

Il a mis le café
Dans la tasse
Il a mis le lait
Dans la tasse de café
Il a mis le sucre
Dans le café au lait
Avec la petite cuiller
Il a tourné
Il a bu le café au lait
Et il a reposé la tasse
Sans me parler
Il a allumé
Une cigarette
Il a fait des ronds
Avec la fumée
Il a mis les cendres
Dans le cendrier
Sans me parler
Sans me regarder
Il s’est levé
Il a mis
Son chapeau sur sa tête
Il a mis
Son manteau de pluie
Parce qu’il pleuvait
Et il est parti
Sous la pluie
Sans une parole
Sans me regarder
Et moi j’ai pris
Ma tête dans ma main
Et j’ai pleuré.

Jacques Prévert

Tu adivinhas as palavras.

E chegamos a este silêncio – onde dizemos tudo.

A ALFARROBEIRA EM FLOR

Por
entre
verdes

firmes
velhos
claros

ramos
quebrados
novo

branco
doce
Maio

vem

William Carlos Williams

Alone

From childhood’s hour I have not been
As others were – I have not seen
As others saw – I could not bring
My passions from a common spring.
From the same source I have not taken
My sorrow; I could not awaken
My heart to joy at the same tone;
And all I lov’d, I lov’d alone.
Then – in my childhood – in the dawn
Of a most stormy life – was drawn
From ev’ry depth of good and ill
The mystery which binds me still:
From the torrent, or the fountain,
From the red cliff of the mountain,
From the sun that ’round me roll’d
In its autumn tint of gold -
From the lightning in the sky
As it pass’d me flying by -
From the thunder and the storm,
And the cloud that took the form
(When the rest of Heaven was blue)
Of a demon in my view.

Edgar Allan Poe