O mal romântico é este: é querer a lua como se houvesse maneira de a obter.

Bernardo Soares | Livro do Desassossego

Minha alma está hoje triste até ao corpo. Todo eu me doo, memória olhos e braços. Há como que um reumatismo em tudo o que sou. Nada me é nada.

Bernardo Soares | Livro do Desassossego