São as ruínas de Lisboa que me comovem. A beleza decadente, como uma mulher lindíssima que chega à terceira idade. Esta solidão intrínseca, íntima como um segredo.
Não tenho Deus. Tenho Lisboa. É esta cidade que me guarda.

talvez não exista uma forma de fazer desaparecer totalmente a esperança. quando já não temos esperança, temos ainda esperança. um amante tem sempre esperança, faz parte da sua condição de amante. e se ele ama independentemente da sua vontade, então a esperança existe também, independentemente da sua vontade.

acreditar ou não no futuro de um amor não influencia a esperança. acreditar ou não é um processo racional e nada tem a esperança a ver senão com movimentos involuntários das emoções.

se na Caixa de Pandora todos os males estavam guardados e ao abri-la todos se espalharam excepto a esperança quererá isto dizer que os gregos acreditavam que a esperança era um mal?

quando temos esperança apesar de, quando temos esperança contra a razão, contra o mundo, é a esperança uma maldição.

há sempre um momento do dia em que a tua morte me apanha de surpresa.

pegar na tua fotografia para lhe limpar o pó. repetir este gesto uma semana depois. e na semana seguinte. repetidamente. a passagem do tempo é marcada pelo pó na tua fotografia.

repetir que te amo até que a cidade inteira envelheça. até que eu não exista, nem tu, só a violência deste amor pelas ruas de lisboa.

agosto deixou marcas de morte em todo o corpo, em toda a cidade. agosto repetir-se-á e será sempre o mesmo agosto. para sempre. para sempre.