Por vezes pode dizer-se que nada acontece a não ser essa mentira.
Marguerite Duras
Por vezes pode dizer-se que nada acontece a não ser essa mentira.
Marguerite Duras
Ela diz-lhe que venha. Venha. Diz que é um veludo, uma vertigem, mas também que não se deve acreditar, um deserto, uma coisa malfazeja que também leva ao crime e à loucura. Pede-lhe que venha ver isso, que é uma coisa infecta, criminosa, uma água turva, suja, a água do sangue, que um dia ele terá de o fazer, mesmo só uma vez, vasculhar naquele lugar comum, não vai conseguir evitar isso a vida inteira. Mais tarde ou esta noite, qual a diferença?
Marguerite Duras
Les yeux bleus, cheveux noirs
tenho medo, medo de voltar a escrever incessantemente e rasgar tudo o que escrevo. medo, medo de ouvir aquilo que não se ouve a não ser quando escrevo, como se o corpo todo estremecesse pela última vez.
al berto
Quero-te para sonho,
Não para te amar.
Fernando Pessoa
hoje falo outra língua gesticulo noutro ritmo. vivo uma segunda escrita. extraviei-me. invento uma nova maneira de sufocar.
Al Berto
Did she fall or was she pushed?
Your shirt on my chair.
Your shirt on my chair.
I'll be with you.
I'll be there.
I'll never leave you.
Your shirt on my chair.
Come here little girl.
Get into the car.
It's a brand new Cadillac.
Bright red.
Come here little girl.
Hey, haven’t I see you somewhere before?
You’re disappeared in my heart.
Bright red.
Your words in my ears.
I'll be with you.
I'll be there.
I'll never leave you.
Wild beasts shall rest there.
And owls shall answer one another there.
And the hairy ones shall dance there.
And sirens in the temples of pleasure.
Your shirt on my chair.
I'll be with you.
I'll be there.
I'll never leave you.
Your shirt on my chair.
Laurie Anderson
Excuse me
but I just have to
explode
Explode this body
off me
I’ll wake-up tomorrow
brand new
A little bit tired
but brand new
Björk
Na sombra Cleópatra jaz morta.
Chove.
Embandeiraram o barco de maneira errada.
Chove sempre.
Para que olhas tu a cidade longínqua?
Tua alma é a cidade longínqua.
Chove friamente.
E quanto à mãe que embala ao colo um filho morto —
Todos nós embalamos ao colo um filho morto.
Chove, chove.
O sorriso triste que sobra a teus labios cansados,
Vejo-o no gesto com que os teus dedos não deixam os teus anéis.
Porque é que chove?
Fernando Pessoa

- Quero beijar-te. – digo eu.
- Quero beijar-te. – diz June, e oferece-me a sua boca, que eu beijo longamente.
Anaïs